
Ai, meu deus, quero me livrar dessa mancha! Um chiclete grudado na sola do sapato. A mancha de sangue nas mãos de Lady Macbeth. A história de uma lágrima. A mancha na imagem. Uma mancha imaginária que não me sai da memória. Passei anos, anos, anos, usando essa escada, fiel companheira, sempre disponível. -Amor, poderia vir aqui? -Quem é com essa voz tão doce? E a escada ia correndo para Josefina subir, e ficar no alto.